DAS HERZ DER ZIVILISATION (Teil 2): DER ANGRIFF

Leseprobe aus der Fantasy-Trilogie

“Ninragon – Band 2: Der Keil des Himmel”

von

Horus W. Odenthal

Auric bemerkte, dass irgendetwas nicht stimmte, als im Gewebe nächtlicher Geräusche, dem nahen Lachen und angetrunkenen Palavern seiner Gefährten, dem leisen Schlappen des Flusses an seine steinumfassten Ufer, dem fernen Stimmengemurmel aus den Wirtshäusern und Etablissements des Vergnügungsviertels her, plötzlich ein Riss entstand.

Die Schatten alter, aufgegebener Lastkräne blickten auf sie herab, mürrisch und verlassen, die vor sich hin rottenden Hüllen alter Schuppen und Lagerhäuser bildeten eine langsam verfallende Barriere zwischen ihnen und der ersten schartig schiefen Zeile eng gedrängter schmaler Bauten, ehemaliger Wohnhäuser der Schauerleute oder Kontorhäuser der Handelsleute. Mit der Schauerbank hatte es nichts Schauriges auf sich; sie war ursprünglich einmal, vor der Zeit des neuen Hafens, jener Uferabschnitt des Ziamur gewesen, wo auf dem Fluss transportierte Waren geschauert, also verladen wurden.

Auric und Kudais Blicke trafen sich in einem Moment gemeinsamer Irritation.

Jag und Nefraku waren bereits vorausgegangen, zum Fluss hinunter, waren jetzt ihren Blicken entzogen, jenseits der die Uferstraße begrenzenden hüfthohen Mauer und einer in engen Stufen zum Ufer herabführenden Treppe. Mit einem Mal war der Faden ihres auf und ab torkelnden, von unten hohl wie aus einem Tunnel zu ihnen heraufhallenden Gesprächs abgerissen. Stattdessen ein Klappern und Scharren auf feuchten Ufersteinen.

Er und Kudai lösten alarmiert ihre überraschten Blicke voneinander, hasteten zur Treppe. Das Aufschrecken und die Konzentration, auf den engen, abgelaufenen Stufen nicht zu stürzen, ließen ihn schlagartig nüchtern werden.

Stolpernd, halb stürzend kam er vor Kudai am Fuß der Treppe an, sah zunächst nur huschende Schatten und ein langes, dünnes Aufblitzen wie von Klingen im Dunkel, dort zwischen Fluss und aufragender Mauer, direkt vor dem breiten, schwarzen Schlund eines ausladenden Brückenbogens. Ohne weiter nachzudenken stürzte er darauf zu, Kudai ein Zwillingsschatten hinter ihm. Seine Hand zuckte zum Schwertgriff über seiner Schulter, instinktiv. Sein Verstand hielt ihn zurück. (Keine Waffen heute. Dies war Idirium, dies war die Zivilisation. Hier ging man nicht in wilder Kriegshorde mit dem Schwert aufeinander los.)

Die huschenden Schatten dort vorne schienen solche Regeln der Zivilisation nicht zu stören. Sie gingen wie ein wilde Kriegshorde mit gezogenen, blitzenden Klingen auf zwei weitere Schatten, unzweifelhaft Jag und Nefraku, los.

Die waren nun offensichtlich ebenfalls schlagartig nüchtern geworden. Man hörte Klappern, Klirren und Schreien in der Dunkelheit, sah das hektische Drängen und Huschen kaum unterscheidbarer Schatten. Es war düster hier unten. Die Lichter der Schauerbank wurden durch die dunkle Masse der hohen Ufermauer verdeckt, die Lichter der anderen Flussseite lagen hinter dem schwarz schweigenden Band des Ziamur – einmal standen sie still, ein weiteres Mal schwammen sie gespiegelt und schwankend auf den Fluten –, zu weit entfernt, um ihrem Ufer wirklich Licht zu spenden. Er sah, dass Jag und Nefraku auf Gefechtskreisabstand gingen, in knappen, konzentrierten Bewegungen den Klingen der Angreifer auswichen. Professionell. Standen aber trotzdem unbewaffnet gegen eine bewaffnete Überzahl. Acht waren es.

Die Gesichter der Angreifer, hellere Ovale im Grau, zuckten verwundert in ihre Richtung, erblickten die unvermutete Verstärkung ihrer Opfer. Erleichterung glaubte Auric in ihren nur schwach erkennbaren Mienen zu erblicken, als sie sahen, dass die Verstärkung nur aus ihnen zweien bestand: Noch immer in der Überzahl, noch immer bewaffnet gegen unbewaffnete Gegner.

„Die kriegen‘s gleich auch“, schrie einer von ihnen, „hängen bestimmt eh alle zusammen“, und schwenkte ein Kurzschwert in Aurics Richtung.

Noch immer gegen eine Überzahl, noch immer unbewaffnet gegen bewaffnete Gegner, schoss es Auric durch den Kopf. Also schnell handeln und sie schocken, bevor sie ihre Überlegenheit zum Nutzen bringen können.

Also stürzte er auf den ersten zu.

Doch der war klug und geistesgegenwärtig, senkte sein Schwert, versuchte erst gar keine tollkühnen Hiebe und Schläge, streckte es einfach, sich der längeren Reichweite seiner Waffe gegen bloße Hände und Arme bewusst, vor, kein Ausweichen oder Unterlaufen seines Deckungswinkels möglich. Auric konnte gerade rechtzeitig abbremsen, bevor er sich selber aufgespießt hätte. Kein dämlicher Straßenräuber also – ein Profi. Auric blickte die Länge der auf ihn gerichteten Klinge entlang und sah seinen Gegner tückisch grinsen, wartete auf seinen Angriff.

Bewegung, dumpfes Klatschen links neben ihm. Kudai nahm seinen Gegner an. Irgendwo weiter hinten im Brückenbogen hallender Tumult und hohle zerrissene Schreie.

Statt dem erwarteten Angriff des Kurzschwerts kommt eine Bewegung rechts – vorstürmender Körper, schwere Wucht durchtrennt die Luft. Ein Axthieb. Ein zweiter Angreifer. Die Axt saust schräg abwärts, Auric weicht ihr aus. Die plumpe Wucht der schweren Waffe trägt den Hieb mitsamt dem Träger der Waffe zum Ende ihres Schwungbogens fort, an Auric vorbei. Er kommt hinter den Angreifer, hinter Führungsarm und Rücken – für den Moment wie ein Schild gegen den mit dem Kurzschwert – packt den an der Waffe ausgestreckten Arm, packt ihn auch mit der zweiten Hand, drischt ihn auf das eigene hochruckende Knie, spürt Knochen knirschen und brechen, will –

Da kommt die Klinge.

Zischt verdammt nah über seinen Kopf hinweg. Das Kurzschwert. Er spürt den Luftzug, spürt das schwere Metall, das ihn in die Luft pflügt. Der Mann hintendran brüllt mit verzerrter Visage. Er springt zurück, der zweite Hieb folgt schon währenddessen. Die Klingenspitze reißt ihm über die Wange. Sie stehen sich gegenüber, erneut. Der mit dem Kurzschwert keucht.

Im Hintergrund nimmt er wahr, wie die Gestalt des wütenden Jag dort unter dem Brückenbogen etwas vom Boden hochreißt, etwas wie eine Latte oder einen Balken, und es  wie ein Irrer brüllend wild durch die Luft drischt. Die Gestalten der Angreifer weichen aus, einer kriegt es an den Kopf, dass es ihn brutal zur Seite haut und er plump wegknickt, wie gefällt. Dumpfer kurzer Schmerzensschrei – aus.

Dumpfes, schmerzerfülltes Knurren auch vom Boden neben ihm. Der Axtträger. Keine Zeit – der mit dem Kurzschwert greift wieder an, kurze, knappe Hiebe, die keine Lücken durch übermäßiges Schwungholen lassen. Sehr waagerecht geführt, einen weiten Angriffswinkel abdeckend, machen ihm – waffenlos wie er ist – ein Unterlaufen unmöglich. Er kann nur ausweichen, rückwärts, Schritt um Schritt, spürt dann Gerümpel unter seinen Füßen, weiß die Mauer im Rücken. Sein Angreifer grinst: Aurics Rückwarts ist aufgebraucht. Prescht das Schwert schwingend vor. Auric springt zurück – ein letztes Mal – gegen harte Mauersteine an seiner Schulter. Sieht Grinsen, triumphierend geschlitzte Augen im Ansatz des tödlichen Rückhiebs. Auric stößt sich von der Mauer ab und geht blitzschnell in den Gegner hinein, knapp an seinem Schwert vorbei, genau in der Drehung, dem unvermeidlichen Wenden des Schwertes zwischen Hin- und Rückschwung. Packt die Schwerthand in der Klammer seines Griffs. Sie kommen Körper an Körper, ringen miteinander, verbissen, stumm, torkeln umher mit wirbelnd ineinander verschränkten, aneinander reißenden Gliedern. Der mit dem Kurzschwert schwitzt und stinkt und knurrt. Auric schlägt ihm die Hand, die am Schwertgriff sitzt, gegen die rauen Mauersteine. Das muss weh tun, aber der Kerl lässt nicht los. Noch mal, er brüllt. Lässt aber noch immer nicht los. Sie wirbeln, taumeln hin und her. Den Gerümpelberg herunter, von der Mauer weg, ihre Beine kommen sich ringend ins Gehege, verhaken, sie stürzen, ineinander verkrallt, wirr trudelnd übereinander, keuchen. Auric hat Glück, kommt obenauf. Der Kerl hat‘s nicht, prallt mit dem Hinterkopf hart auf Steinboden – schmerzerfülltes Grunzen. Auric hilft nach, blitzschnell, sein Kopf schnellt vor, Stirn hart gegen die Nase des Kerls unter ihm –Knirschen – dessen Griff ums Schwert wird schlaff, endlich. Da kriegt er von Auric den eigenen Schwertknauf auch schon mit voller Wucht auf die gleiche Stelle, die Nase, die schon jetzt ein blutendes Wrack ist. Dem Kerl rollen die Augen weg. Noch mal das Eisen mit Wucht in die blutüberströmte, unförmig anschwellende Masse. Nur noch dumpfes Gurgeln kommt aus der Kehle.

Ein Schatten auf feuchtem Steinboden.

Ein weiterer Angreifer. Mit einer Axt, erkennt er, als sein Kopf herumschnellt. Der ihn attackiert wie ein Bulle. Trotz gebrochenem Arm – ein echtes Tier. Schwingt seine Mordsaxt mit nur einem Arm wie ein Fallbeil. Auric wirft sich, in ungünstiger Lage erwischt, wie er noch über seinem zusammengedroschenen Gegner hängt, zur Seite, von der blitzenden Klinge weg. Ein Huschen der Axt. An ihm vorbei. Ein scharfer Schmerz an seinem Arm – nicht ganz verfehlte. Die dunkel huschende Masse des Axtschwingers blockiert seinen Blick, Blut spritzt. Nicht sein eigenes. Das Axtblatt hat sich in die Schulter des am Boden liegenden Kerls mit Kurzschwert gegraben. Kein Schrei kommt – bewusstlos. Der Axtschwinger brüllt auf, reißt die Axt mit dem unverletzten Arm erneut hoch, um sie ihm in den Leib zu treiben. Er katapultiert sich mit aller Kraft hoch, kann dem Hieb nur entgehen, indem er dem Axtschwinger die Schulter unter den Arm, nah der Achsel wuchtet. Gebleckte Zähne, der Kerl spuckt ihm ins Gesicht, er spürt dessen Bartzotteln an seiner Wange. Übler saurer Atem. Der Kerl brüllt und grunzt, doch er hat ihn jetzt, packt ihn an seinem massigen Schädel, eine Hand unterm Kinn, eine am Ohr, die Axt nützt ihm jetzt gar nichts mehr, Körper an Körper wie sie kleben, will er sich damit nicht selber hacken. Die Axt hängt wie Ballast in seiner Hand, der einzigen, die noch zu was nütze ist – der andere Arm ist gebrochen und baumelt. Auric packt seinen Schädel, der Kerl brüllt, es knirscht. Lässt jetzt endlich seine tolle, mordsgefährliche Axt fallen. Die klappert auf den flussnassen Boden. Auric drischt ihm das Knie in die Eier, kickt ihm, als ihm sein Schrei stumm und erbleicht in den Unterleib ausblutet, die Beine weg und das war‘s. Der Kerl fällt seiner Axt hinterher. Die Auric rasch packt, und die der Kerl, als er sich noch windet, auch schon im Leib hat. Er liegt da wie ein gespaltener Holzstamm, schwach noch röchelnd und schon ziemlich tot, nur ein letztes Pfeifen entweichenden Atems durch Kehle und Zähne, und Auric, die Hände noch immer am Axtgriff – warum endet es nur immer mit einer Axt in seiner Hand? – hat endlich Zeit sich umzublicken. Zwei Gestalten sieht er zunächst noch da stehen, zwei fliehen.

„Scheiß Amateure“, hörte er die Stimme der Gestalt rechts von sich fluchen: Jags Stimme. „Wozu sind Waffen gut, wenn man nicht mit ihnen umgehen kann.“ Er schleuderte den Holzbalken, den er mit beiden Händen gehalten hatte, verächtlich wieder auf einen Haufen Gerümpel direkt an der Mauer zurück. Der Zweite, der nah bei ihm stand, war Kudai.

„Die waren nicht auf so viele Gegner eingestellt“, klang Nefrakus Stimme jetzt direkt vom Ufer her. Er stand da mit gespreizten Beinen über eine schlaffe Gestalt gebeugt, die teilweise im Wasser lag und die er noch am Kragen gepackt hielt. „Die wollten nur einen, und für den hätte ihre Überzahl gereicht. Danke, dass ihr da wart, Jungs.“

Der Schnitt über die Wange, stellte Auric beim Betasten fest, war nur oberflächlich. Der andere Treffer hatte ihm einen aufgeschlitzten Ärmel und einen Schnitt am Unterarm eingebracht, aus dem das Blut den zerfetzten Uniformstoff durchtränkte und auf den Boden tropfte. Die Wunde klaffte zwar übel, aber der Muskel war nicht allzu schlimm verletzt. Auf jeden Fall brauchte er aber einen Verband. Auch Kudai war offensichtlich ebenfalls am Arm verletzt, denn er wand hastig seinen Mantel darum.

Jag fletschte Auric grinsend an. „War nicht gerade die koordinierte Kampftaktik einer Kleingruppe, die du uns immer einbläust.“

„Manchmal kann man es sich nicht aussuchen“, antwortete er ihm, und begann die Körper am Boden zu untersuchen.

Bis auf Aurics ersten Gegner mit dem Kurzschwert waren alle tot, fünf Leichen zusammen mit dem Kerl im Wasser. Und der mit dem Kurzschwert hatte keine großen Chancen die Nacht zu überleben; der Blutverlust durch den Axthieb seines Kumpans war zu groß.

Noch in der Hocke sitzend, sah er die hagere, hoch gewachsene Gestalt Nefrakus neben sich treten, sah ihn auf den verblutenden Kurzschwertträger hinabblicken. Nefraku schaute ihm ins übel verquollene und blutüberströmte Gesicht, zog laut vernehmlich Schleim durch die Nase hoch und spuckte auf den Fast-Toten, dass es ihm über die verwüstete Masse von Nase und Wange hinablief.

„Das hast du dir so gedacht, Dreckskerl.“ Er wischte sich schnaufend mit dem Unterarm über den Mund. Holte dann unvermittelt mit seinem Stiefel aus und trat dem am Boden liegenden mit Wucht in die Seite, dass es den leblosen Körper hochwarf. „Mich fertig machen wollen? Mieses kleines Arschloch!“ Noch einmal trat er zu, schwere, dumpfe Tritte, und noch mal und noch mal. „Mieser. Kleiner. Dreckskerl.“ Er keuchte unter der Wut und der Anstrengung, fluchte und spuckte wieder dem Sterbenden ins Gesicht.

Aurics und Kudais Augen trafen sich in einem Befremdung spiegelnden Blick.

„Du kennst die?“, fragte Auric.

„Den da kenn‘ ich, ja, verdammt“, erwiderte Nefraku, den Mundwinkel verächtlich hochgezogen, dass die Seitenzähne im Dunkel seines schwarzenhäutigen, ausgemergelten Gesichts aufblitzten, schnalzte vernehmlich die Zunge zwischen Zähnen und Oberlippe entlang, spuckte zur Seite und trat nochmals zu. „Djurbeti, kleine Ratte. – Ha, bald Ex-Ratte. Der Rest ist genau der gleiche Schlag, Schläger- und Mörderbande.“

„Und wer sind diese Leute?“

„Arschlöcher. Die mich umbringen wollten. Von Arschlöchern bezahlt, die mich aus dem Geschäft haben wollen. Damit sie ihr übel verschnittenes Gunwaz noch besser und fetter auf die Straße bringen können. Ohne mich.“ Seinen Oberkörper heftig und knapp in Richtung des Leblosen schnellend, spuckte er noch einmal schräg aus dem Mundwinkel zu ihm hin, ein Postskript aus Blut und Speichel. „Ha, war wohl nichts! Ich bin noch immer da! Noch immer Konkurrenz, ha! War wohl nichts, ihr Scheißer!“

„Was?“ Kudai Augen waren groß und starr. „Was?“

Er trat hart an Nefraku heran. Seinen Kopf musste er dabei in den Nacken legen, um Nefraku in die Augen schauen zu können. Er schnaufte vor Wut.

„Das kann nicht wahr sein!“ Kudai schrie ihn an. „Der ganze Scheiß hier hat nur mit deinen Drogendeals zu tun, deswegen liegen die jetzt als Leichen hier? Weil wir dir deine Konkurrenz vom Hals halten durften? Scheiße, Nefraku, scheiße nochmal, das kann doch nicht dein Ernst sein. Ich hätte wirklich nicht übel Lust, dich der Reichsgarde ans Messer zu liefern!“

Nefraku blieb kalt wie ein Schweinearsch. Von Einschüchterung zeigte er keine Spur, seine Überraschung hielt er gut im Griff. Die beiden standen einander gegenüber, Nefraku blickte mit seiner steinernen Miene auf Kudai hinab. Kudai starrte umso wütender zurück. Seine Glieder zitterten – wohl auch noch als Nachwirkung des Kampfes –, und seine Nasenflügel bebten. Bevor aber Auric etwas tun oder sagen konnte, damit die beiden nicht aufeinander losgingen, trat Jag hinzu, legte Kudai seine Hand auf die Schulter.

„Jetzt mach mal halblang, Kleiner. Nur weil du plötzlich einen neuen, hohen Posten hast, musst du hier keine Welle machen. Ich kenn‘ einen Kudai, der mit uns in Kvay-Nan mit dem Arsch in der Scheiße hing und sich mit uns anderen alles reingezogen hat, was ihm grad unterkam, egal ob Rott, Jinsai oder Gunwaz. Und soweit ich weiß, hat dieser Kerl auch nicht, sobald dieser Dreckseinsatz vorbei war, auf der Stelle damit aufgehört und war sauber. Eher nicht.“

Auric sah die Zeichen an Jag, sah, dass er von ihrer ganzen Sauferei und nun dem Adrenalinschub des Kampfes gehörig aufgeputscht war. Aber er verstand nur zu genau, was Kudai meinte.

„He Jag“, er hielt seinen Tonfall ruhig und beschwichtigend, „komm runter. Es geht nicht drum, wer von uns sich wann oder wo eine Pfeife oder eine Knolle reinzieht. Kudai will auf was anderes raus.“

„Richtig“, unterbrach ihn Kudai. „Es geht hier um Drogenhandel, es geht um Kriminalität.“

Aber Jag war nicht zu beschwichtigen. Er schaute sie aus blutunterlaufenen, leicht stieren Augen an.

„Kriminalität? Sind wir jetzt unter die Heiligen gegangen? Was soll dieser Kriminalitätsscheiß? Kommt mir nicht mit so was.“ Sein Zungenschlag holperte bleiern vor sich hin. „Wenn die, die am offiziellen Hebel sitzen, dran verdienen, erklären sie‘s für legal, und es ist okay. Und wenn die anderen dran verdienen und sie nicht, dann erklären sie‘s als kriminell. So einfach ist das. Das hat nichts mit irgendeiner Drecks-Moral zu tun. Auch nicht mit deinem Inaim hier, Inaim da, Kudai. Eigentlich müsstest du doch genug vom Leben mitgekriegt haben, Kleiner, um das zu kapieren. Vielleicht hat sich ja dein großer Inaim nie Gunwaz reingezogen, braucht er ja auch nicht. Wenn er so scheiß-allmächtig ist, denkt er eben Samstags abends, hey, ’ne Dröhnung käm gut, und Ping – Schöpferblitz!, da hat er seine Dröhnung. Aber wir hier unten, die wir im Dreck krabbeln und keine allmächtigen Götter sind, wir müssen‘s auf die gute altmodische Art machen. Und zu jedem, der sich das Zeug reinzieht, gehört eben einer, der es ihm vertickt.“

„Jag, Alter, lass stecken. So viel haben wir kapiert. Drogenhandel gibt es, und wenn man ihn so einfach kontrollieren könnte, wäre er schon heute legal und mit einer dicken Steuer versehen. Ich weiss das, und Kudai weiss das auch. Das ist okay. Worauf Kudai hinaus will – und ich seh‘ das genauso – ist, es ist dagegen absolut nicht okay, wenn es Offiziere sind, die unter die Drogenhändler gehen. Es geht einfach nicht, dass du Angehöriger der Armee und gleichzeitig Teil der Unterwelt, Teil eines kriminellen Milieus bist.“

„Bei Umanákhu hat‘s dich nie gestört.“

Das brachte Auric zunächst einmal kurz ins Stocken. „Aber Umanákhu“, holperte er los, kalt erwischt, „war diskret. Hat sich nie in was verstricken …“

Jag machte eine wegwerfende Handbewegung und wandte sich wütend ab.

„Ach, lass mich in Ruhe, Skrimare. Das ist Bullshit, und du weißt es.“ Er stapfte weg, aufgebracht vor sich hingrummelnd zur Treppe hin. Auric hielt den Atem an, als er bedrohlich schwankend und stolpernd die Hürde der ersten Stufen nahm. Wäre wirklich tragisch gewesen, wenn gerade Jag, der alte Stahlfresser, nach all den Kämpfen und Schlachten, die er überlebt hatte, nach diesem überstandenen Hinterhalt besoffen eine Treppe hinunter gestürzt wäre und sich dabei den Hals gebrochen hätte. Erleichtert sah er ihn heil am Kopf der Treppe ankommen und hinter der Mauerkante halblaut maulend in der Nacht verschwinden.

Am nächsten Tag, wenn Jag wieder ansprechbar war, würde alles wieder vergessen sein. Spätestens gegen Mittag, wenn er genug Rangniedere – und manchmal auch Ranghöhere – zusammengeschnauzt hatte, würde er wieder ganz der Alte sein. Jag hatte eben einen über den Durst getrunken. Wie so oft. Wie fast immer. „Das ist eben unsere Art zu leben, Scheiße noch mal“, hatte Jag ihm geantwortet, als er ihn einmal darauf angesprochen hatte. „Wir sind Soldaten, Skrimare, keine Betschwestern.“

„Was machen wir jetzt?“, unterbrach Kudai die beklommen auf nasse Ufersteine fallende Stille. „Eigentlich müssten wir der Stadtmiliz Bericht erstatten. Wir sind hier nicht im Feld sondern in einer zivilisierten Stadt.“

„Stadtmiliz hatten wir heute Abend schon“, meinte Auric. Er blickte von seinen unschlüssig und verdrießlich scharrenden Stiefeln auf und zu Nefraku hinüber, der schweigend mit beobachtender, abwartender aber ansonsten nicht im geringsten deutbarer Miene zu ihnen herüberstarrte. Stadtmiliz bedeutete für Nefraku, dass er aufflog, zumindest aber in gehörige Bedrängnis kam. Nefrakus Blick traf sich direkt mit dem Aurics.

Und die Sechzehnte steht zu ihren Leuten. Wir kämpfen miteinander, wir stehen zueinander, wir siegen miteinander. Er mochte zwar das von ihm selber geprägte Motto lieber, Die Sechzehnte ist der Alptraum ihrer Feinde, aber geschenkt.

Nefraku hielt einige Sekunden stumm seinen Blick. „Die Kerle hier wird keiner vermissen.“ Er sagte es mit steinerner Miene. „Die Stadtmiliz am wenigsten. Den Kerlen hier kräht kein Hahn nach.“

„Vielleicht hast du Recht“, sagte Auric. „Aber darum geht es nicht. Es geht um was Prinzipielles.“ Er ließ seinen Blick über ihre Umgebung gleiten, über die in der Düsternis vor den stockfinsteren Schattenrissen von Ufermauer und Brückenbogen nur als zusammengesunkene Umrisse erkennbaren Leichen am Boden, über die Steinplatten, die ringsum in einem abweichenden Ton als der Feuchte vom Fluss her schlüpfrig glitzerten, von Spritzern, Lachen, Rinnsalen, den schlampig grausigen Spuren einer üblen Schlachterei. „Das hier ist kein Krieg“, sagte er. „Wir sind hier nicht im Feld. Das hier ist die Zivilisation. Wenn wir jetzt hier einfach abhauen, dann machen wir aus einem Akt klarer Notwehr einen ungeklärten Mordfall. Egal, ob diese Kerle jemand vermisst, egal, was sie für Halsabschneider sind – wir jedenfalls sind Offiziere der idirischen Armee.“

Kudai sah sie über die Leichen hinweg, mit Beklommenheit im Blick an.

„Du hast uns in eine ganz schön beschissene Situation gebracht, Nefraku“, sagt er, und ließ unwillig seinen Kopf hin und her baumeln. „Eine echt beschissene Situation. In was, zur Hölle, hast du uns da nur hineingeritten?“

Auric sah Kudai ins Gesicht, und der Ausdruck darin prägte sich ihm zutiefst ein. Sein ständiges Grinsen war wie ausgelöscht. Der Triumph, den er den ganzen Abend wie ein Banner vor sich hergetragen hatte, lag ihm mit einem Mal zentnerschwer auf den Schultern. (…)

© Horus W. Odenthal, 2012

Bildrechte: “Waffentod – Im Meer der Zeiten” (Waffentod41.jpg) © 2012 by Lothar Bauer. Nutzung mit freundlicher Genehmigung des Künstlers unter Nennung seiner Webseite: Chaosriggers kleine Welt Blog – http://www.chaosrigger.org/chaosblog

Bildbearbeitung: Bearbeitete Coverillustration “Waffentod-74-minus-110-98.png” (Waffentod41.jpg) © 2012 by Detlef Hedderich. Nutzung nur mit Genehmigung des Künstlers Lothar Bauer unter Verwendung des Originals.

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Die ganze Geschichte lesen Sie hier:

Horus W. Odenthal
Ninragon 2: Der Keil des Himmels [Kindle Edition]
Dateigröße: 703 KB
Seitenzahl: ca. 445 Seiten
Verkauf durch: Amazon Media EU S.à r.l.

Titel als ebook erhältlich bei Amazon.de

Ein Fantasy-Epos in drei Teilen.

Fantasy der neuen Generation, mit einer starken, frischen Stimme.
Eine Geschichte für die Fans von George R. R. Martin, Scott Lynch, Joe Abercrombie und Steven Erikson.

Im zweiten Band der Trilogie, verdichtet sich all das, was Auric in seiner bisherigen Laufbahn als Soldat erlebt hat, und zieht sich wie ein Netz um ihn zusammen. Ereignisse, die er als einfacher Soldat wahrnahm aber nicht verstehen konnte, weil er die Zusammenhänge nicht erfasste, gewinnen jetzt, da er zum General aufgestiegen ist, eine tödliche Bedeutung. Er sieht sich plötzlich in etwas verstrickt, was weit über ihn, weit über sein Leben, weit über das Idirische Reich, dem er als Soldat dient, und auch weit über die Gegenwart hinausgeht.

Zunächst aber kommt er nach Idirium und gerät dort in die Fänge von Intrigen und Politik, muss dabei auch feststellen, dass das Pflaster der Hauptstadt des größten Weltreiches zuweilen gefährlicher sein kann, als die Schlachtfelder des Krieges, dass unter alten Bauten Geheimnisse lauern, die auf eine ältere Welt zurückgehen und ihre Hände nach der Gegenwart ausstrecken.
Dieses Netz um ihn verdichtet sich weiter, als er mit einer neuen Armee und einem neuen Auftrag in den Norden zurückkehrt und dort immer mehr Anzeichen einer Gefahr, eines Grauens findet, das schon seit langer Zeit seine Saat verbreitet hat.

Egal, wie die Zeit aussieht, in der wir leben, egal mit welchen Waffen wir kämpfen und wie die Städte aussehen, in denen wir leben, immer denken wir von unserer Zeit als der Moderne. Und immer vergessen wir allzu leicht, dass diese sogenannte Neuzeit wenig mehr ist, als die uns sichtbare Oberfläche eines gewaltigen Ozean, der uns trägt, und in dem, uns unsichtbar, die Schatten und Mahre der Vergangenheit hausen.

ABSEITS VON ALLEM (Teil 1)

aus: “Shaans Bürde”

Fantasy-Roman

von

Susanne Gavénis

(Zum vorherigen Teil)

Das klare, tragende Lied des Morgensängers, mit dem der winzige, unscheinbare Vogel auf unnachahmliche Weise die aufgehende Sonne begrüßte, hallte durch das Tal, brach sich an den Felsen zu einem vielfachen Echo und wehte durch das geöffnete Fenster des kleinen Backsteinhauses, über dem noch die Schatten der Nacht hingen. Die verspielte Melodie weckte Shaan, so wie an jedem Morgen.

Noch verschlafen öffnete er die Augen, fand sein Gesicht wie so oft unter statt auf dem Kissen wieder und drehte sich vom Bauch auf den Rücken. Das Laken, das sich im Schlaf fest um seine Körpermitte gewickelt hatte, schnürte ihn ein wie der Leib einer Riesenschlange. Schnaufend richtete sich Shaan auf, zog und zerrte daran, bis es ihn widerwillig freigab, und ließ sich danach ächzend auf die Matratze zurücksinken.

Mit einem leisen Stöhnen spähte er zum Fenster hinüber. Es öffnete sich nach Osten, so dass er die Sonne sehen konnte, wenn sie über den Bergen aufging. Ihr glühender Kreis lugte gerade erst über die Berggipfel hinweg, der Himmel hingegen erstrahlte bereits in feurigem Rot, das die kleinen Schäfchenwolken in lodernde Flammen verwandelte.

Die durchsichtige Gardine färbte sich ebenfalls blutig rot. Sie war zur Seite gezogen und bewegte sich rhythmisch in der leichten Brise, mit der der sommerlich warme Wind das Haus umschmeichelte. Draußen trällerte noch immer der Morgensänger, dem sich nun auch andere Vögel anschlossen, und die ersten, emsigen Bienen summten zu den Blumen, die vor dem Häuschen direkt unter der Fensterbank ihren lieblichen Duft verströmten, obwohl sich ihre Kelche gerade erst zu öffnen begannen.

Ein kleiner, bunter Schmetterling verirrte sich durch das Fenster ins Zimmer. Shaan rief seine Magie herbei und trug das zierliche Wesen mit einem sanften Windhauch zurück in die Freiheit. Er lächelte, als er ihm nachsah, dann seufzte er leise.

Die Strahlen der Sonne wurden stetig heller. Shaan zwinkerte, als sie ihn direkt in die Augen trafen, und drehte den Kopf, so dass sie nur noch seine Wange wärmten. Die Lider fielen ihm zu, doch als aus dem Inneren des Hauses ein Geräusch erklang, riss er sie erschrocken wieder auf. Sein Vater war sicher längst aufgestanden und bereitete das Frühstück zu.

Shaan holte tief Luft, um die Reste des Schlafs und die Schmerzen aus seiner übel verspannten Brustmuskulatur zu vertreiben. Sie waren eine Erinnerung an das quälende Seitenstechen, mit dem er sich gestern den gesamten Tag herumgeplagt hatte. Sein Vater hatte, wie schon so oft zuvor, seine Belastbarkeit testen wollen, und wieder einmal hatte er kläglich versagt. Sie waren viele Meilen über Stock und Stein gelaufen, stets im Trab, nie langsamer.

Gefflan war ihm wie üblich weit voraus gewesen. Er besaß die Ausdauer eines Wolfes und die Wendigkeit einer Berggämse. Shaan bewunderte ihn dafür. Ihm selbst war nach der Hälfte der Strecke die Luft knapp geworden, nach dreiviertel hätte er am liebsten aufgegeben, und auf dem letzten Viertel war er so erschöpft gewesen, dass sich alles um ihn gedreht hatte. Nur weil er sich schmerzlich der tadelnden Blicke seines Vaters bewusst gewesen war, hatte er sich zusammengerissen und bis zum Ende durchgehalten. Wäre er jedoch nur ein einziges Mal gestolpert und gestürzt, hätte er sich nicht mehr auf die Beine ziehen können, soviel war sicher.

Kalter Schweiß trat ihm auf die Stirn, und eine warnende Stimme in seinem Innern drängte ihn dazu, keine Zeit mehr zu vertrödeln. Er biss die Zähne zusammen, missachtete den Schmerz in seinen übermäßig strapazierten Gliedern und setzte die Füße auf den Boden. Als er sich das Schlafhemd über den Kopf zog, stöhnte er erneut und hoffte, der heutige Tag möge weniger anstrengend werden als der gestrige. Nur glauben konnte er nicht daran.

Mit einem fatalistischen Seufzen griff er abermals auf seine Magie zurück, konzentrierte sich und schickte seinen Geist suchend durch das Fenster nach draußen. Er fand den kleinen Bach, der sich durch das Tal schlängelte, langte in das klare Wasser hinein und zog einen guten Eimervoll heraus. Wie von Geisterhänden geführt, schwebte es als fetter, wabernder Tropfen über die Wiese auf sein Fenster zu.

Eigentlich hatte er vorgehabt, es in die Schale zu befördern, die auf dem Tisch neben seinem Bett stand, doch dann kam ihm eine bessere Idee. Er hob es über seinen Kopf – und entließ es aus seiner Magie.

Das kühle Nass stürzte wie ein gewaltiger Regentropfen auf ihn herab. Er streckte ihm das Gesicht entgegen, genoss es, als es seine nackte Haut benetzte und den Schweißfilm mit sich fortspülte. Mit einer zweiten Fuhre Wasser wusch er sich gründlich und trocknete sich danach mit einem warmen Luftstrom, den er selbst herbeirief. Die Reste seiner ungewöhnlichen Dusche ließ er im Boden versickern. Darin hatte er längst Übung. Anschließend zog er eine feste Hose und ein dünnes Hemd über. Später würde er es vermutlich wieder ablegen, denn die Strahlen der Sonne verkündeten bereits jetzt, dass es ein heißer Tag werden würde – falls er es nicht änderte. Er konnte Regen rufen, wenn er es wollte, und nicht selten hatte Gefflan genau das von ihm verlangt.

In die Gedanken an frühere Martyrien versunken, fuhr er sich mit einem Kamm durch die dunklen Haare, und obwohl er sich nach Kräften bemühte, gab es stets eine widerspenstige Strähne, die immer wieder in seine Stirn zurückfiel. Nach ein paar erfolglosen Versuchen, sie zu bändigen, streckte er die Waffen und beeilte sich, sein Zimmer zu verlassen. Sein Vater mochte es nicht, wenn er sich zu viel Zeit beim Aufstehen ließ.

Er öffnete die Tür und trat barfuß auf den schmalen Flur hinaus. Angenehm kühle Luft schlug ihm entgegen; selbst an den heißesten Sommertagen behielt sie ihre mäßige Temperatur bei, denn das Haus war direkt an den Fels gebaut, und einige der Räume, wie etwa die Vorratskammer, waren sogar ins Gestein selbst hineingetrieben worden.

Ohne innezuhalten, hastete Shaan an mehreren Zimmern vorbei zur Küche. Unwillkürlich leiser auftretend, spähte er umher und schluckte, als er die regungslose Gestalt seines Vaters erblickte. Gefflan verweilte, ihm mit der Seite zugewandt, starr vor dem großen, weit geöffneten Küchenfenster. Der laue Wind, der aus dem Hallagat heranwehte, spielte mit seinen dunklen Haaren, die von unzähligen grauen Strähnen durchzogen waren, ansonsten stand er still, als wäre er in Stein gemeißelt.

Shaan betrachtete seinen Vater stumm. Gefflan war groß und kräftig, besaß dabei aber die Geschmeidigkeit einer Wildkatze, gepaart mit der tödlichen Präzision eines jagenden Falken. Er verstand es, seine Bewegungen in einer Weise zu kontrollieren, von der er selbst nur träumen konnte. Seine Augen waren, wie so oft, auf einen Punkt weit jenseits des Tals gerichtet, zeugten von der Wanderung seiner Gedanken in die Vergangenheit, in eine Zeit, die nunmehr fast sechzehn Jahre zurücklag. Sein Gesicht war unbewegt, einer Maske aus poliertem Marmor gleich, nur in den Augen- und Mundwinkeln hatten sich spröde Falten tief in die Haut eingegraben. Manchmal sahen sie wie Risse aus, die sich in Porzellan bildeten, kurz bevor es endgültig zersprang.

Die Lippen seines Vaters waren dünn, lediglich zwei schmale Striche, die stets dicht aufeinanderlagen, so als wollten sie jedes Wort nur mit Widerwillen entweichen lassen. Wo sie zusammentrafen, zogen sie sich leicht nach unten, mal mehr, mal weniger. Zum Lächeln waren sie nicht geschaffen.

Shaan wartete geduldig. Sein Vater schätzte es nicht, aus seinen Erinnerungen gerissen zu werden, und er neigte dann dazu, ihn noch mehr zu drangsalieren, als er es ohnehin schon tat.

Die Stille zwischen ihnen hielt an, bis von draußen ein lautes Platschen erklang. Shaan griff mit seinem Geist hinaus, um die Ursache des Geräuschs zu erkunden, und fand sie sofort.

Ein Zittern lief wie eine Welle über den Körper seines Vaters, holte ihn aus seiner Starre und brachte ihn, zumindest für diesen Moment, in die Gegenwart zurück. Er wandte sich zu ihm um und musterte ihn scharf. Seine Augen glänzten wie nasse Kiesel am Rande eines kalten Gebirgsbaches.

„Warst du das?“, fragte er, und seine Mundwinkel wiesen um einen Deut mehr als gewöhnlich nach unten.

„Nein, Vater“, beeilte sich Shaan zu versichern. „Eine Forelle sprang nach einem Insekt, nichts weiter.“

Gefflan starrte ihn noch einen Augenblick lang finster an, dann drehte er sich ruckartig um, ging mit steifen Bewegungen zum bereits gedeckten Tisch hinüber und setzte sich.

Shaan folgte ihm und nahm ihm gegenüber Platz. „Das ist ein schöner Morgen, nicht wahr?“, sagte er hoffnungsvoll.

Gefflan nickte nur und begann zu essen.

Mit einem Seufzen, das irgendwo tief in seinem Inneren entstand und auch dort gefangen blieb, griff Shaan nach dem Krug mit Wasser und füllte sich einen Becher voll ein. Sein Vater trank heißen Kaffee, dem Shaan nur wenig abgewinnen konnte. Er mochte keine warmen Getränke. Ihm war das Wasser lieber, wenn es kühl und in seinem ursprünglichen, klaren Zustand belassen war.

Sie aßen schweigend und ohne aufzusehen, erst als das Frühstück beendet war, hob Shaan den Kopf und blickte seinen Vater fragend an.

„Marzen Besite wird im Verlauf des Vormittags eintreffen“, erklärte Gefflan wie beiläufig. „Er bringt uns neue Vorräte.“

Shaan wartete.

„Ich will, dass du mit ihm sprichst.“

„Tatsächlich?“, entfuhr es Shaan verblüfft. Normalerweise hielt sein Vater ihn von anderen Menschen überaus sorgsam fern – außer er verfolgte eine ganz bestimmte Absicht damit.

„Es ist eine gute Gelegenheit, deine Fähigkeit, Personen zu beeinflussen, zu testen. Du musst dich auch darin üben, wenn du ausreichend auf den Kampf vorbereitet sein willst.“

Shaan sah seine Befürchtung bestätigt. „Ist das wirklich nötig?“, fragte er vorsichtig.

„Ich muss dir nicht erst sagen, dass du diese Gabe bald dringend brauchen wirst.“

„Nein, Vater.“

„Gut, dann hör mir genau zu. Ich will, dass du Marzen aus dem Tal lenkst, ihn zum nächsten Abgrund führst und über die Klippe treten lässt.“

Entsetzt sprang Shaan auf. „Das kann nicht dein Ernst sein! Ich kann doch keinen Menschen umbringen!“

„Das sollst du auch nicht“, erklärte Gefflan ungerührt. „Du kannst Marzen jederzeit mit Hilfe deiner Luftmagie auffangen.“

„Könnte ich nicht etwas anderes mit ihm tun?“

„Nein. Es ist wichtig, dass du lernst, einen Menschen auch dann zu manipulieren, wenn es seinem tiefsten Überlebensinstinkt widerspricht.“

„Aber Marzen wird sich zu Tode ängstigen!“

„Das soll er auch, ansonsten würde er sich kaum angemessen gegen deine Beeinflussung wehren.“

„Er kann sich gar nicht wehren! Niemand kann das.“

„Das weißt du nicht. Du bist bisher zwar niemals auf Widerstand gestoßen, aber das wundert mich nicht. Alles, was du bisher mit Marzen versucht hast, waren bloße Spielereien. Es war nichts dabei, was für ihn eine Gefahr bedeutet hätte oder auch nur unangenehm gewesen wäre. Vermutlich hat er nicht einmal bemerkt, dass du ihm deinen Willen aufgezwungen hast. Es ist höchste Zeit, dass du dich ernsthafter darin übst.“

Shaan rieb sich fahrig den Hals. „Ich … ich möchte niemandem ein Leid zufügen.“

Gefflans Mundwinkel sanken noch etwas tiefer herab. „Glaubst du, die Shai’yinyal würde Skrupel haben? Glaubst du, sie würde zögern, ihre Fähigkeiten bis zum Äußersten auszureizen?“

„Nein“, gab Shaan kleinlaut zu.

„Natürlich nicht! Ihre Macht ist das Maß, das du an deine Anstrengungen anlegen musst. Wenn du nicht alle deine Kräfte trainierst, könnte sie am Ende noch über dich Kontrolle gewinnen!“

„Ich glaube nicht, dass das möglich ist!“

„Etwas zu glauben genügt nicht, wenn es um deine Aufgabe geht! Du musst dir deiner Fähigkeiten absolut sicher sein, oder willst du, dass die Lanhal getötet wird?“

Shaan schüttelte stumm den Kopf.

„Dann tu, was ich gesagt habe!“

„Gibt es wirklich keinen anderen Weg?“

„Nenn mir einen, auf dem dich der gleiche Widerstand erwartet.“

Hilflos zuckte Shaan mit den Schultern. „Das kann ich nicht.“

„Dann weißt du, was du zu tun hast.“

Shaan sah zu Boden. „Ja, Vater.“

Und in seinen geheimsten Gedanken reihte er diesen Tag in die lange Reihe derer ein, die er zu hassen anfing, noch bevor sie richtig begonnen hatten.

***

Nachdem sein Vater ihn entlassen hatte, beeilte sich Shaan, ins Freie zu kommen. Ihm lag nichts daran, in der beklemmenden Enge des Hauses und seiner düsteren Stille länger als nötig zu verweilen. In der Hand hielt er ein Buch, einen Geschichtsfolianten, in dem einer der früheren Kämpfe zwischen Gut und Böse beschrieben war. Gefflan hatte ihm aufgetragen, darin zu lesen, oder besser, es auswendig zu lernen, so wie all die anderen Geschichten, die er sich bereits in sein Hirn eingebrannt hatte, denn da Besuch bevorstand, konnte er sich nicht in seiner Magie üben. Niemand durfte etwas von seinen erstaunlichen Kräften erfahren, denn auch dieser Kampf würde, wie alle vorangegangenen, im Verborgenen ausgetragen werden.

Noch immer barfuß schritt Shaan über die Wiese, spürte das feste, kühle Gras unter seinen Füßen, an dessen Halmen noch die Reste des Morgentaus hingen, und dazwischen die Krumen der schweren, feuchten Erde. Einmal sah er sich um und betrachtete nachdenklich das kleine Backsteingebäude, das nun schon seit so vielen Jahren sein Zuhause war. Es schmiegte sich eng an die Felswand am Ende des Tals, und sein Dach verschwand halb unter einem bedrohlich wirkenden Überhang, der aussah, als wolle er jeden Augenblick abbrechen und das winzige Häuschen gänzlich unter sich begraben. Von dort wucherte wilder Efeu wie grüner Regen auf die dunklen Ziegel herab, bedeckte sie fast vollständig und kroch spinnengleich über die Wände, die irgendwann einmal weiß getüncht gewesen waren. Heute besaßen sie eher die graue Farbe regenschwangerer Wolken und vermochten das Licht der Sonne nicht mehr zu reflektieren.

An sonnigen Tagen wie heute fiel das besonders auf, zumal die Felsen des Hallagat ganz eigener Natur waren. An manchen Stellen waren sie weiß wie Schnee, an anderen schwarz wie die Nacht. Helles und dunkles Gestein in den Basaltbrocken wechselten so oft, dass sie kaum mehr als feinste Adern bildeten, die sich gegenseitig umschlungen hielten, als hätte man das rabenschwarze Haar einer jungen Frau mit den gebleichten Strähnen einer Greisin verflochten. Wo immer die Sonnenstrahlen auf das weiße Quarzgestein trafen, wurden sie so blendend zurückgeworfen, dass Shaan zwinkern musste, und wo sie auf den dunklen Fels fielen, wurden sie verschluckt wie das Licht schwacher Fackeln in tiefer Finsternis.

Als er seinen Vater aus der Tür des Hauses treten sah, wandte er sich hastig wieder um und setzte seinen Weg fort. Er folgte dem Verlauf des kleinen, fröhlich vor sich hin plätschernden Baches, der direkt neben dem Haus entsprang und sich, an die natürlichen Gegebenheiten des Talbodens angepasst, wie der Leib einer großen, trägen Schlange zwischen Bäumen, Sträuchern und Wiesenkräutern dahinwand. Am anderen Ende des Hallagat suchte er sich durch die engen Felsen einen Weg nach draußen und floh schließlich durch die einzige Öffnung, die es in den Talwänden gab.

Jeder, der das Hallagat betreten wollte, musste dem Bach folgen, und auf mehreren Metern blieb einem Besucher sogar nichts anderes übrig, als durch das kühle, klare Wasser zu waten. Ein Wagen oder auch nur ein Pferd hätten niemals Einlass ins Tal gefunden, dazu war die Bresche im Fels zu winzig. Sie gewährte nur Menschen und kleineren Tieren Zutritt.

So weit ging Shaan heute morgen allerdings nicht. Das Hallagat war wie ein Halbmond geschwungen, und sein Ziel lag am Scheitelpunkt der Wölbung. Dort besaß der Bach einen weiteren Zufluss, der irgendwo weiter oben im Fels entsprang und als kleiner Wasserfall munter die Bergflanke herabsprudelte. Das kühle Nass benetzte die zarten, gelappten Blätter und die rachenförmigen, violetten Blüten des Zaibakrautes, das überall im Hallagat in Felsnischen und Gesteinsspalten wuchs, sammelte sich in einem rundlichen Becken aus weißem Stein, bevor es über dessen Rand quoll, von dort aus quer über die Wiese zum Bach hin eilte und sich schließlich mit ihm vereinigte.

Als Shaan sich der Stelle näherte, sah er zwei kleine Spatzen, die sich von der flachen Seite des Beckens vorsichtig in das Wasser vorwagten. Sie tauchten mit den Köpfen unter und schlugen heftig mit den Flügeln, so dass winzige Tropfen wie Splitter aus Sonnenlicht wild umherflogen. Er blieb stehen und wartete, bis die Vögel ihr genüssliches Bad beendet hatten. Als sie aus dem Wasser herauskamen und ihre Federn zum Trocknen spreizten, verursachte er einen leichten Luftstrom, der sanft in ihr Gefieder fuhr. Die Spatzen piepsten überrascht und erfreut. Gleich darauf tanzten sie munter im warmen Wind auf und ab, bis die Reste der Feuchtigkeit vertrieben waren, zwitscherten fröhlich und flogen davon.

Erst jetzt setzte er sich wieder in Bewegung. Auf einem kniehohen Findling, der neben dem Becken aus dem Boden ragte, ließ er sich nieder, streckte die Beine aus und tauchte die Zehenspitzen in das klare Wasser. Die Sandkörner, die an seinen Füßen hafteten, wurden fortgespült, als er spielerisch mit den Zehen wackelte, anschließend zog er die Beine an und faltete sie im Schneidersitz übereinander. In dieser Haltung konnte er stundenlang verweilen.

Er legte das Buch auf seine Knie und fuhr mit den Fingerspitzen langsam über den dicken, ledernen Einband, unentschlossen, ob er es öffnen sollte oder nicht. Es enthielt eine ausführliche Beschreibung der Geschehnisse des letzten Kampfes, der vor hundert Generationen stattgefunden hatte, erzählte, wie der Shai’lanhal dem Ruf der Lanhal gefolgt war, wie er sie getroffen und vor den Angriffen der Shai’yinyal beschützt hatte, bis der Augenblick der finalen Konfrontation, die allein zwischen der Lanhal und dem Yinyal ausgetragen wurde, gekommen war.

Trotz aller Detailgenauigkeit vermisste Shaan jedoch einen Aspekt der Schilderung schmerzlich: Zu gern hätte er gewusst, was der Junge, der vor ihm der Shai’lanhal gewesen war, angesichts der immensen Aufgabe, der er sich hatte stellen müssen, empfunden hatte. Wie hatte er sich innerlich darauf vorbereitet? Hatte er sich bereit gefühlt, der Lanhal zur Seite zu stehen?

Shaan seufzte schwer. Er selbst fühlte sich nicht bereit. Sobald er auch nur daran dachte, wie nahe die Zeit des Kampfes bereits gekommen war, pulsierte das Blut schneller durch seine Adern, begann in seinen Ohren zu rauschen, und alles, was er gelernt und geübt hatte, wich von ihm fort wie welke Blätter, die vom Herbststurm erfasst und achtlos davongeweht wurden.

Mit einer heftigen Bewegung schlug er das Buch auf, und wie von selbst fanden seine Augen die Zeilen, in denen das Wirken der vorherigen Shai’yinyal beschrieben wurde. Ihr war nicht die geringste Schwäche anzumerken. Sie war, wie sein Vater es gesagt hatte, absolut skrupellos, hatte Dinge getan, an die er nicht einmal zu denken wagte. Er fragte sich ernsthaft, wie er gegen einen solchen Menschen bestehen sollte. Nur in einem hatte Gefflan unrecht: Die Shai’yinyal konnte einem Shai’lanhal nicht ihren Willen aufzwingen. Das war noch nie zuvor geschehen, obwohl es Aufzeichnungen gab, die besagten, dass sie es in früheren Kämpfen versucht hatte. Die Beeinflussung wirkte jedoch nicht bei ihm, so wie auch er sie nicht unter seine Kontrolle zu bringen vermochte.

Selbst Gefflan wäre, sollte die Shai’yinyal je auf ihn treffen, gegen ihren Einfluss gefeit. Alle Berichte bestätigten, dass die beiden Sarns, also sein Vater und der der Shai’yinyal, weder von ihm noch von der Shai’yinyal dazu gezwungen werden konnten, gegen ihren eigenen Willen zu handeln. Vielleicht zeigte sich auf diese Weise in der neunundneunzigsten Generation bereits ein wenig von der Magie, die in der hundertsten zu ihrer vollen Entfaltung gelangte.

Aber auch wenn er selbst und Gefflan keine Marionetten der Shai’yinyal werden konnten, war die Beschützerin des Yinyal, der Inkarnation des Bösen, dennoch eine mächtige Gegnerin. Sie konnte die Elemente Erde und Feuer beherrschen, und es würde gewiss nicht einfach werden, diesen Attacken mit Luft und Wasser zu begegnen. Natürlich vermochte Wasser Brände zu löschen, und ohne Luft würde jede Flamme ersticken, aber die Glut der Shai’yinyal war nicht das gleiche wie eine Herdstelle oder ein schlichtes Lagerfeuer. Leider hatte er nichts anderes, woran er sich üben konnte.

Gedankenverloren griff Shaan mit seiner Magie hinaus, erspürte die Feuchtigkeit, die fein verteilt in der Luft hing, und zog sie zu sich heran. Innerhalb von Sekunden triefte seine Kleidung vor Nässe, und ebenso schnell wurde sie wieder trocken, als er den Wind herbeirief. Doch obwohl ihn diese Dinge kaum Mühe kosteten, waren sie, wie sein Vater nicht müde wurde zu betonen, bestenfalls Spielereien, banaler Kinderkram ohne jeglichen Belang. Manchmal fragte er sich, ob überhaupt irgend etwas von dem, was er tat, mehr war als das.

Als hätte er mit seinen tristen Gedanken ein geheimes Stichwort gegeben, erscholl plötzlich ein Horn vom Eingang des Tals her, dessen trauriger Klang als mehrfaches Echo von den Felswänden zurückgeworfen wurde. Bereits beim ersten Ton war er zusammengezuckt, beim zweiten aufgesprungen, und die folgenden begleiteten seine schnellen Schritte, mit denen er dem Talende entgegeneilte. Marzen Besite würde wie immer draußen warten. Er wagte es nie, das Hallagat zu betreten, bevor Gefflan ihn nicht ausdrücklich dazu aufgefordert hatte, deshalb gab er mit dem Horn seine Ankunft bekannt.

Das Herz klopfte Shaan bis zum Hals, als er den schmalen Einschnitt zwischen den Felsen erreichte, ins knietiefe Wasser stieg und gebückt durch die Öffnung schlüpfte, die nach draußen führte. Normalerweise hätte er sich gefreut, Marzen zu sehen, doch heute …

Fröstelnd dachte er an die schaurige Aufgabe, die sein Vater ihm gestellt hatte.

(…)(wird fortgesetzt!)

Copyright (c) 2008/2012 by Susanne Gavénis

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Anmerkung der Redaktion: Da es sich hier um einen Textauszug aus einem e-book der Edition sfbasar.de handelt und wir deshalb nicht die Möglichkeit haben, ihn beim sfbasar-Award einzustellen, läuft dieser Beitrag im Storywettbewerb. Schliesslich würde es etwas merkwürdig aussehen, wenn unser eigener Titel unseren eigenen Award gewinnen würde. Wer wissen möchte, wie es weitergeht, Bestellmöglichkeiten über die Bestellinks:

Als Enkel eines Herzogs geboren, wächst Shaan in völliger Abgeschiedenheit auf, denn ihm ist ein besonderes Schicksal bestimmt: Mit der Magie des Wassers und des Windes soll er die Lanhal, die Inkarnation des Guten, beschützen. Sollte Shaan jedoch versagen, wird nicht nur die Lanhal sterben, sondern die ganze Welt für hundert Generationen in Dunkelheit versinken.

Das Schicksal der Welt ruht auf den Schultern eines Einzelnen. Seit Anbeginn der Zeit tobt auf der Erde die Schlacht zwischen den Mächten des Lichtes und der Finsternis. Shaan, Enkel eines Herzogs, wird von seinem Vater in der Einsamkeit der Berge mit grausamer Härte auf seine vom Schicksal bestimmte Aufgabe vorbereitet: Er ist der Beschützer der Lanhal, der Inkarnation des Guten, die alle hundert Generationen in Gestalt eines gewöhnlichen Mädchens wiedergeboren wird, um in einem mörderischen Aufeinandertreffen mit dem Yinyal, der Verkörperung des Bösen, um die Zukunft der Menschheit zu kämpfen. Ausgestattet einzig mit der Fähigkeit, Wind und Wasser zu beherrschen, muss sich Shaan einer Bedrohung stellen, die alles Vorstellbare übersteigt, denn die Mächte das Bösen entsenden eine schreckliche Gegenspielerin, die ebenfalls über zwei Elemente gebietet Feuer und Erde. Und Shaan weiß: Sollte er versagen, wird nicht nur die Lanhal sterben, sondern die ganze Welt für hundert Generationen in Dunkelheit versinken.

Susanne Gavénis wurde 1970 in Celle geboren. Nach dem Studium und Referendariat widmete sie sich zehn Jahre lang beinahe ausschließlich der Schriftstellerei, bevor sie 2008 in ihren gelernten Beruf zurückkehrte. Seitdem unterrichtet sie die Fächer Biologie und Chemie an einem Gymnasium in der Nähe von Frankfurt/M.

SÖLDNER DER SCHWARZEN FLAMME

Leseprobe aus:
“Rettungskreuzer Ikarus 46: Welt der Schlafenden”
von
Irene Salzmann

Zum vorherigen Teil

Pakcheon schlief mehr als zwanzig Stunden. Danach hatte er gewaltigen Hunger und lehnte nicht ab, als Cornelius ihm eine ausgewogene Mahlzeit ans Bett brachte.

Cornelius nahm sich einen Stuhl und schaute zu, wie Pakcheon aß.

Nachdem sich sein Magen etwas beruhigt hatte, erkundigte sich Pakcheon: „Warum fragen Sie nicht? Sie wollen doch wissen, was genau passiert ist und ob ich etwas herausgefunden habe.“

„Das hat Zeit.“ Cornelius machte eine wegwerfende Handbewegung. „Sie wären fast … gestorben und haben Ruhe verdient. Lassen Sie sich von mir nicht stören, und genießen Sie Ihr Essen. Wenn Sie schlafen wollen, komme ich später wieder. Das einzige, was zählt, ist, dass Sie gesund sind.“

„Ich habe genug geschlafen“, Pakcheon schob das Tablett zur Seite, „und bin wieder fit.“

Cornelius nahm ihm das Geschirr ab und stellte es auf den Tisch. „Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?“

Mir beim Duschen den Rücken einseifen. „Ich werde duschen und mich anziehen. Warten Sie so lange? In der Bar stehen gekühlte Getränke, und über das Terminal können Sie etwas zum Lesen oder einen Film anfordern. Aber das wissen Sie ja. Bedienen Sie sich einfach.“

Pakcheon schlug die Decke zurück und begab sich in die Hygienezelle. Auch ohne die Gedanken seines Freundes zu lesen, wusste er, dass dieser verlegen den Blick gesenkt und sich dem Monitor zugewandt hatte, in dem sich Pakcheons nackter Körper spiegelte. Diesmal schaute Cornelius nicht weg. Erwischt! Das Spielchen wurde nie langweilig …

Als Pakcheon einige Minuten später wieder den Wohnbereich betrat, war Cornelius in einen medizinischen Text vertieft, den er in der Datenbank entdeckt hatte. „Ihr Hacker-Programm ist hervorragend. Man findet alles, was man nicht finden darf. Allerdings sollten Sie nicht jeden an Ihr Terminal lassen beziehungsweise, bevor Sie ausziehen, Ihre Änderungen rückgängig machen. Oder wollen Sie Mrs. McLennanes Geheimdienst beschenken?“

„Sie sind nicht jeder“, gab Pakcheon zurück, „und ich werde weder Spuren hinterlassen noch Geschenke machen. Was haben Sie entdeckt?“ Er trug lediglich eine Hose, die halb geschlossen war.

„Dr. Singers Dossier über den Toten.“ Cornelius bemühte sich, seine Augen auf dem Monitor zu lassen.

Köstlich, diese Verlegenheit! „Kann ich es lesen?“

„Es ist Ihr Terminal.“ Cornelius bot Pakcheon den Sessel an und nahm wortlos die Bürste entgegen, die ihm überreicht wurde. „Außerdem werden Sie mit den Fachtermini mehr anfangen können als ich.“

Pakcheon scrollte den Bericht zum Anfang und begann mit der Lektüre. Es fiel ihm jedoch schwer, sich zu konzentrieren, als er spürte, wie die Bürste und schlanke Finger sanft durch sein feuchtes Haar glitten, die Knoten entwirrten, seine Schultern und seinen Rücken streiften … Wer hätte das gedacht? Ich spiele offenbar nicht allein.

Laini Singer hatte festgestellt, dass der Unbekannte keine gravierende Verletzungen – einige über den ganzen Körper verteilte Hämatome und eine winzige Einstichstelle in der linken Armbeuge, vermutlich von einer kürzlich durchgeführten Schutzimpfung – aufwies und den Tod durch die Einnahme einer wenig bekannten Substanz selbst herbei geführt hatte. Das Gift war unter dem Namen Trptys kaum bekannt und stammte von Parée VII. Der Mann hatte das Mittel als Zahnfüllung bei sich getragen, die Kapsel mit der Zunge gelöst und dann zerbissen. Das Gift wirkte umgehend, so dass auch die anwesende Ärztin nicht schnell genug hatte reagieren können, um die Diagnose zu erstellen und das entsprechende Gegenmittel zu verabreichen, einmal abgesehen davon, dass es dieses nicht an Bord der Phoenix gibt.

„Es handelt sich“, ergänzte Cornelius, „um einen Neutralisator, den man mit oder sofort nach dem Trptys einnehmen muss, sonst hat man nicht die geringste Chance. Für gewöhnlich kommt dieses Gift zum Einsatz, wenn man jemanden augenblicklich töten, seltener, wenn man den Tod vortäuschen will. Trptys und Detrptys zusammen versetzen den Betreffenden für mehrere Stunden in einen scheintoten Zustand. Der Unbekannte hätte sich demnach retten können, aber ich bin mir sicher, er wollte … sollte sterben, denn wer diese Prozedur überlebt, ist in der Regel schwer geschädigt: Vor allem das Gehirn und die Organe leiden unter dem langen Sauerstoffentzug, wenn der Scheintot unerkannt bleibt und das Opfer nicht an eine Herz-Lungen-Maschine angeschlossen wird. Die Betroffenen sind anschließend … reine Zombies.“

„Sie wissen viel über Gifte.“

„Über die Gifte der Planeten, die ich besucht habe.“

„Hatten Sie Angst, auf Parée Opfer eines Giftattentats zu werden?“

„Natürlich. Darum habe ich mich informiert. Aber die Gerüchte übertreiben. Das Risiko, dort vergiftet zu werden, ist auch nicht größer als auf Vortex Outpost, Schluttnick Prime oder Pollux Magnus.“ Cornelius legte die Bürste auf den Tisch.

Pakcheon war ein wenig enttäuscht. „Ist Trptys leicht zu bekommen? Und das Gegenmittel? Kann ein Arzt rechtzeitig erkennen, ob er es mit einem Toten oder Scheintoten zu tun hat?“

„Nein, denn sämtliche Vitalfunktionen sinken für mehrere Stunden auf Null. Bloß wenn er einen Tipp bekommt, wird er es auf gut Glück mit der künstlichen Lebenserhaltung versuchen. Allerdings weiß man nie, in welcher Verfassung der Patient zu sich kommt. Meist wäre es für ihn besser, wenn er wirklich gestorben wäre. Beide Gifte werden aus einer seltenen, einheimischen Pflanze gewonnen. Ihre Herstellung und der Handel damit sind auf Parée schon lange verboten, aber es finden sich immer ein paar Leute, die trotz der harten Strafen die Anordnungen missachten. Außerdem gibt es überall Schmuggler, die viel Geld verdienen, indem sie sich auf seltene, kaum bekannte Waren spezialisiert haben.“

„Und Söldner der Schwarzen Flamme.“

Cornelius nickte und wurde blass. „Denken Sie, was ich denke?“

Pakcheon war bereits aufgestanden. Hastig streifte er sich ein ärmelloses Hemd über und nahm eine Jacke aus dem Spint, während er in seine halbhohen Stiefel stieg. „Wenn sich der Fremde das Trptys beschaffen konnte, dann auch das Detrptys.“

„Genau. Und wenn er nicht an Bord seines Wracks Suizid beging, dann deshalb, weil er auf die Phoenix gebracht werden wollte. Lebend. Seine Aufgabe ist also noch nicht erfüllt, und sein eigenes Wohl ist ihm völlig gleichgültig. Ich alarmiere Hellerman. Dann besuchen wir die Krankenstation. Aber machen Sie zuvor Ihre Hose zu.“

***

Als Hellerman im Laufschritt die Krankenstation erreichte, waren Cornelius, Pakcheon und der angeforderte Kampfroboter bereits eingetroffen. Laini Singer saß verstört auf einem Stuhl. Reela Coy hatte die Arme um ihre Kollegin geschlungen und versuchte, sie zu beruhigen. Melton Carlyle untersuchte derweil das offene Kühlfach.

„Der Kerl ist noch am Leben?“ Hellermans Frage war mehr eine Feststellung.

„Ja“, schluchzte Laini Singer, der das Entsetzen im Gesicht stand. „Es tut mir leid. Ich muss bei der Untersuchung etwas übersehen haben … Durch meinen Fehler konnte er aus der Abteilung fliehen und versteckt sich jetzt wer weiß wo. Ich habe nicht einmal bemerkt, dass er verschwunden ist, bevor mir befohlen wurde, die Leiche zu kontrollieren … ich meine … den Mann …“

„Du hast Glück gehabt, dass er dir nichts angetan hat“, redete Reela Coy beruhigend auf sie ein, „dass er schon weg war, als du ins Kühlfach geschaut hast. Wenn du etwas gehört und ihn bei seiner Flucht gestört hättest …“

„Als er zu sich gekommen ist, hat er das Fach von innen geöffnet“, erklärte Carlyle. „Dann hat er die Abdeckung des Lüftungsschachts abgenommen, ist hinein gekrochen und steckt nun irgendwo zwischen den Decks. Er hat offenbar sofort die Flucht ergriffen und gar nicht erst versucht, eine Waffe zu finden oder jemanden anzugreifen. Selbst seine Kleidung ist noch da. Vermutlich fühlte er sich zu schwach, um sich auf eine Auseinandersetzung einzulassen“

„Können Sie seine Gedanken lesen, Mr. Pakcheon?“, erkundigte sich Hellerman.

„Nicht mehr“, erwiderte der Viazianer düster. „Der lange Sauerstoffmangel verursachte einen irreparablen Gehirnschaden. Der Mann ist nicht mehr als ein Instinkt gesteuertes … Tier. Und ebenso unberechenbar und gefährlich. Ihre Gedankenmuster sind viel stärker und überlagern die seinen. Er müsste sich schon in unmittelbarer Nähe aufhalten, damit ich sein Versteck eindeutig lokalisieren kann. Glauben Sie mir, ein geschädigtes Gehirn zu überprüfen, ist für einen Telepathen genauso schlimm wie …“, er schauderte, „dem Todeskampf eines intelligenten Wesens beizuwohnen.“

„Wird er uns attackieren?“, fragte Hellerman.

„Vielleicht, vielleicht auch nicht“, erwiderte Pakcheon und blickte Cornelius an. „Wir wissen nicht, welchen Auftrag er hatte, doch dürfte er so konditioniert worden sein, dass er auch in seinem gegenwärtigen Zustand seine Pflicht zu erfüllen versucht.“

„Hat der Entflohene etwas mitgenommen?“, wollte Cornelius wissen. „Konnte er sich Waffen beschaffen? Ich meine, es muss sich dabei nicht um einen Strahler handeln. Außerdem wird er Wasser und Nahrung brauchen und aus diesem Grund nicht ewig in seinem Versteck bleiben.“

„Ich bin mir nicht sicher“, sagte Laini Singer zögernd. Sie stand auf und blickte sich suchend um, öffnete Schubladen und Schränke, ohne eigentlich zu wissen, worauf sie achten sollte.

„Falls er sich noch vage erinnert, dass Pakcheon eine Bedrohung für ihn darstellt, wird er ihn als ersten unschädlich machen wollen“, überlegte Cornelius. „Jeder von uns ist in Gefahr, aber Pakcheon besonders. Ebenso können wichtige Versorgungseinrichtungen des Schiffs Ziel eines Angriffs werden. Ich gebe Pakcheon Recht: Auch wenn der Mann seinen Verstand eingebüßt hat, könnte er darauf programmiert sein, seine Mission durchzuziehen.“

„Hier!“, rief Carlyle, der zusammen mit Reela Coy seine Kollegin beim Überprüfen des Inventars unterstützte. „In dieser Schublade fehlt … fehlen … mehrere Skalpelle. Oder sind sie gerade im Desinfektionsbad? Ich habe keine benutzt, darum auch nichts zur Reinigung gegeben. Ihr?“

Beide Frauen verneinten.

Cornelius zog eine Braue hoch. Was wollte Carlyle zuerst sagen?

„Er hat sich also bewaffnet“, stellte Hellerman grimmig fest, nachdem er einen kurzen Blick mit dem Arzt gewechselt hatte, „und wird sich wehren, falls er sich bedroht fühlt, oder angreifen, sofern es zu seinem Auftrag gehört, uns zu töten. Von nun an ist keiner mehr allein, bis der Mann gefunden ist. Wir arbeiten immer zu zweit und lösen einander ab, damit trotzdem jeder Schlaf bekommt. An wichtigen Einrichtungen werden Kampfroboter Wache halten. Mr. Pakcheon, ich weiß, dass ich viel von Ihnen verlange, wenn ich Sie bitte, trotzdem mit ihren telepathischen Kräften nach dem Flüchtigen zu suchen. Solange er frei ist, befinden wir uns alle in Lebensgefahr. Leider konnte ich noch nicht mit Ihnen sprechen: Haben Sie in den Minuten, bevor er das Gift nahm, etwas in seinen Gedanken lesen können, das für uns wichtig ist?“

„Nein, nur dass er der Schwarzen Flamme angehört und sein Name Tray Decker lautet. Es ging zu schnell, als dass ich mehr hätte herausfinden können. Allerdings dürfte das erklären, weshalb außer ihm niemand mehr an Bord des Schiffes lebte und warum er sich gefangen nehmen ließ. Er hat sämtliche Mitwisser zum Schweigen gebracht, um seine Mission, die noch nicht abgeschlossen ist, durchführen zu können – und sie gilt der Phoenix, sonst hätten die Söldner gewiss nicht all diese Opfer gebracht.

Der Verlust des Verstandes hat Decker zu einer Killermaschine gemacht, die ohne Rücksicht auf die eigene Gesundheit alles tun wird, um ihre Aufgabe zu erfüllen. Meine Empfehlung ist: Wenn Decker auftaucht, zögern Sie nicht, und erschießen Sie ihn. Falls Sie versuchen, mit ihm zu reden oder ihn lebend gefangen zu nehmen, wird er die Chance eiskalt nutzen und die Skalpelle oder sonstige Waffen einsetzen. Selbst wenn es gelingen sollte, ihn erneut zu arretieren, kann er uns nichts mehr mitteilen. Sie tun ihm sogar einen Gefallen, wenn Sie ihn … erlösen.“

„Wir sind keine Killer“, erinnerte Hellerman, „sondern Ärzte. Wenn es sich vermeiden lässt, werden wir ihn nicht töten.“

Pakcheon zuckte mit den Schultern und schwieg.

„Sie machen es nur noch schlimmer“, warnte Cornelius, bloß für Pakcheon hörbar. „Erst der Gegenschlag der Kosang, nun Ihr Rat, Decker unschädlich zu machen.“

„Er oder wir“, gab Pakcheon zurück, gleichfalls nur an Cornelius gewandt. „Soll ich langatmig darüber philosophieren, dass es ethisch und moralisch verwerflich ist zu töten, man aber manchmal dazu gezwungen ist, um weitere Todesopfer zu vermeiden? Schönreden macht die Sache nicht besser, selbst wenn man nachvollziehbare Motive für ein solches Vorgehen hat.“

„Ich weiß, wie Sie es meinen. Mir müssen Sie nichts erklären, schließlich kenne ich Sie nun schon eine Weile“

„Wirklich? Wer sagt Ihnen, dass sich hinter meiner menschlich scheinenden Fassade nicht ein Monster verbirgt? Das ist es doch, was hier jeder denkt.“

„Nur weil Sie den Leuten immer wieder Anlass dazu geben. Warum? Sie sind mit den diplomatischen Spielregeln bestens vertraut und könnten Ihre Vorschläge auf weniger drastische Weise geben.“

„Glauben Sie wirklich, wir haben Zeit für Diskussionen und Konferenzen? Nein, Cornelius, die läuft uns davon.“ Die Stimme des Vizianers wurde noch eindringlicher, fast beschwörend. „Wir haben einen Amokläufer an Bord, der etwas vorhat. Vielleicht ist Tuman sein wahres Ziel. Das wäre doch gar nicht so abwegig, oder haben sie vergessen, welche Anstrengungen die Schwarze Flamme unternehm, um den Datenkristall zurückzuerhalten? Nun schenken wir Decker eine Fahrkarte erster Klasse, um dorthin zu gelangen, zu einer Welt, deren Koordinaten verloren gingen, die offenbar keiner außer uns kennt. Solange der Söldner sich frei im Schiff bewegt, müssen wir mit allem rechnen. Decker darf nicht unterschätzt werden. Er ist ein ausgebildeter Kämpfer. Jeder Gegenstand in seiner Hand wird zur Waffe. Er selber ist eine Waffe. Sie alle verkennen die Situation, indem sie immer noch davon ausgehen, dass er begreift, was er tut, und unter Kontrolle zu bringen ist.“

Cornelius seufzte und verzichtete auf eine Antwort. Er verstand die Beweggründe seines Freundes, wusste aber auch, wie dessen direkte Wortwahl auf andere wirken musste, insbesondere nach der Machtdemonstration der Kosang. Pakcheon war klug genug, um das selber zu erkennen. Weshalb er dennoch alle Vorsicht außer acht gelassen hatte, konnte Cornelius nicht nachvollziehen. Wollte er die Phoenix-Crew schockieren und dadurch aufrütteln? Aber vielleicht hatte Pakcheon schon zu viele seiner Karten aufgedeckt, um noch länger überzeugend bluffen zu können. Es wäre für das angeschlagene Vertrauensverhältnis alles andere als heilsam, käme später heraus, das der Vizianer wesentliche Informationen und Hilfsmittel verweigert hätte.

Wie auch immer, es gab wichtigere Probleme, und das, welches als erstes gelöst werden musste, war Decker. Zumindest in diesem Punkt waren sich alle einig.

(…)

ENDE

Copyright (C) 2012 by Irene Salzmann, Abdruck mit freundlicher Genehmigung.

Wer wissen möchte, was vorher passierte und wie es weitergeht, kann das Nachlesen in:

Welt der Schlafenden
Rettungskreuzer Ikarus 46.
von Irene Salzmann

Print:
Verlag: Atlantis Verlag Guido Latz (2012)
Sprache: Deutsch
ISBN-10: 386402014X
ISBN-13: 9783864020148
Größe und/oder Gewicht: 21,2 x 14,4 x 1,2 cm

Die verzweifelte Lage der vom Wanderlustvirus befallenen galaktischen Zivilisationen bedarf neuer Lösungen. Während die Söldnerin Skyta versucht, die Schwarze Flamme vor dem Untergang zu retten, entsendet das Raumcorps den Rettungskreuzer Phönix auf eine ungewisse Mission: Die Welt der Schlafenden aufzusuchen, in der Hoffnung, dort das Gegenmittel gegen die Seuche zu finden…

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